Живет она
борьбой за красоту,
а красота сегодня
разномастна…
В ней, как в матрешке, —
маски, маски, маски…
— Вам эту предложить?
А может, ту?
И выдают.
Конечно, напрокат
кому – Святого,
а кому – Иуды…
Какой же смысл
надеяться на чудо
и шельмовать
словами всех подряд?
Но слово,
как несломленный боец,
сгорая даже,
рвется в бой бумажный,
ведь для него, разящего,
так важно
хоть пеплом
достучаться до сердец!
Заставить их
взволнованно стучать,
на боль и на обиду
чутко вздрогнуть.
Столкнувшись с Красотой,
как после грома,
ослепнуть
от пленящего луча.
И осознать:
увы, опять ничья…