Живет она борьбой за красоту,
а красота сегодня разномастна…
В ней, как в матрешке, — маски, маски, маски…
— Вам эту предложить? А может ту?
И выдают. Конечно, напрокат
кому – Святого, а кому – Иуды…
Какой же смысл надеяться на чудо
и шельмовать словами всех подряд?
Но слово, как несломленный боец,
сгорая даже, рвется в бой бумажный.
Ведь для него, разящего, так важно
Хоть пеплом достучаться до сердец!
Заставить их взволнованно стучать
на боль и на обиду чутко вздрогнуть.
Столкнувшись с Красотой, как после грома,
ослепнуть от пленящего луча.
И осознать: увы, опять ничья…