Ждали милости от природы,
уповали на мудрость вождей…
Отстучали, как маятник, годы –
время радуг и летний дождей.
До седьмого горбатились пота,
на ромашках успев погадать…
Изнуряла любая работа –
не умела не изнурять.
Но она не была подневольной –
свет в туннеле – всегда впереди…
Почему же предательски больно
потыкается сердце в груди?
Как умели, влюблялись, любили
так безумно, как, может, нельзя…
Мы вождей неумело лепили
и природу губили зазря.
***
Не зная броду,
все же лезли в воду
с надеждой
на извечное «авось» …
Балладу часто
называли одой,
без лошадей
тянули в гору воз.
Назло врагам
лаптями щи хлебали.
В атаку шли не прячась,
в полный рост.
И падали на землю
меж хлебами,
последний взгляд
направив к свету звезд.
На веру принимали:
все мы – гости.
Захлебывалась
траурная медь…
И опускались звезды
на погосты,
чтоб из земли их
лучше рассмотреть.