Этой весной скворцы, как и всегда, прилетели по своему птичьему расписанию. Поселились, обустроились. Да вот только их пенье все чаще стали прерывать разрывы снарядов и ужасающий свист «градов».
Скворцы перестали петь. Но вопреки логике, они, как и люди, не покидали насиженные места.
Однажды скворчиха прилетела к своему гнездышку, а его – нет. Как нет ни скворца, ни птенцов, ни старого клена, на котором было их жилище.
На обугленной земле дымились срезанное миной дерево, одиноко валялись остатки когда-то больших веток и металлические крепление к скворечнику.
Все, как у людей.
