Натрепали птицы о заре,
да такое, что она зарделась…
Бабье лето на календаре–
осени таинственная зрелость.
И она жеманно, не спеша,
как одежду, золото роняет.
Так томится музыки душа
в клавишах закрытого рояля.
Осуждая птичий пересуд,
не поймёшь – злословят или шутят.
Сто ветров угодливо несут
осени серебряную шубу.