Дорога ведет на Север
а кажется, что на Юг…
Похож на цыганский веер
полускошенный луг.
Маячит на горизонте
такой молодой закат,
как месяц, что в профиль – зонтик,
как первая в жизни строка…
Дорога ведет на Север,
а лучше бы – на Восток,
где так небосвод засеян,
что звездам невпроворот.
Там – родина. Там – привольно.
Там отдыхает душа…
Что нынче в моем Раздольном?
Ветры средь веток шуршат,
стучатся в старые окна
и просятся отогреть…
У вишен – кора промокла,
а им по весне гореть
янтарным, как бусы, светом
и радовать детвору…
Конечно, приеду летом,
где я навсегда ко двору…
Тоскливо скрипит калитка
среди привольной глуши…
Память, как пластырь, липнет
к ранам больной души.
Срывается только с кожей –
так больно, что невтерпеж …
Закат на рассвет похожий –
красивее не найдешь.
Я память свою проверил
на боль. На электрошок.
…Дорога ведет на Север,
а лучше бы – на Восток.
(из книги «Межсезонье», 2010)