Я смотрю в окно, где мир — икона.
Ничего придумывать не стану…
Все так до боли мне знакомо,
даже завязь молодых каштанов.
Жду стрельбы полу-созревших почек,
Им недолго быть еще немыми.
Жду стихи, в которых многоточия
значат больше, чем слова иные.
Жду весну и знаю, что дождусь я —
приплывет красивою невестой.
Улыбнется и не будет грусти,
а хорошим мыслям станет тесно.
Есть свои красоты и тревоги
у природы молодой и вещей…
Сами выбираем мы дороги,
сами выбираем себе женщин.
Так считали мы и так считаем —
это подтвердит всегда любой.
Только женщин, мы не выбираем, —
это выбирает нас любовь.