Слава Богу, еду в Крым –
Больше нету мочи…
Теща спать мне не дает –
Курит среди ночи.
В голове ее сквозят
Мысли – неприличье:
«Ох, не тот попался зять
Ей в моем обличье.
Тоже мне, интеллигент,
Просто – третий лишний…
Говорит, мол, что поэт –
Вечно что-то пишет.
Лучше б дров мне нарубил!
Нет, что-то пишет снова…
Сам здоровый, как амбал,
А толку – никакого.
Как с ним дочь моя живет –
С неумехой праздным?
Он не курит, мало пьет –
Не с кем выпить в праздник.
Мне то, что с его стихов
Толк когда-то будет?
Да таких как он лохов
Презирают люди.
Вот влетела дочь моя…
Эх, ей бы мою мудрость!»
И курит, курит, день и ночь
Старая лахудра