Мелодия звучит для тех, кто слышит.
И каждому она своё поет…
И кто-то видит аиста над крышей,
а кто-то, словно кляксы, воронье.
Кто в струи ливня, словно ленты в косы,
вплетает с упоеньем звездопад…
И ноты, как на ниточках вопросы,
чуть тронешь их – все сразу зазвучат.
Припев…
А музыка, бунтуя или каясь,
всё ищет назначение своё…
Пусть грезится почаще в небе аист,
пусть видится пореже вороньё.
Вот клавиша рояля – белый лебедь —
нырнула в бездну чёрную, затем
аккорд родился. Долетел до неба,
а может быть, чуть-чуть не долетел,
а звуком зацепил он чью-то душу,
и словно маг, её перевернул…
И схожа с морем дождевая лужа,
а блики в ней – как тысячи акул…
Припев…
